viernes, 30 de abril de 2010

Casting de la princesa obesa

Aunque he pedido ayuda a un profesional gráfico que me resulta especialmente querido, he realizado yo unos cuantos bosquejos de nuestra princesa para someterla a una votación rápida .
Hoy he sabido que se puede aprender japonés básico con un juego de naipes inventado por una pareja sevillana.
La imaginación no conoce límites , lo cual es maravilloso .
Por eso , a pesar de mi intensa vida , encuentro tiempo para estas cosillas.
Y cómo disfruto .

jueves, 29 de abril de 2010

Metáfora


Imaginad una clase de tercero de básica, finales de los años setenta .
Reyes es Vaccaro y tiene nueve años ,( o quizá ocho, ya no me acuerdo cómo iba aquello de la EGB) ; es tímida pero empieza a notar el faranduleo de las palabras haciendo chispitas por las venas , la emoción ajena provocada por cuatro cosas dichas sobre un papel .
La profesora es una monja con gafas de pasta negra que lee en voz alta la redacción de la niña miope que todavía no sabe que lo es.
"Mi primera comunión " , es el título .
La mejor redacción de todos los tiempos sobre el tema a propuesta suya , el mejor texto es el de Vaccaro, por supuesto , y por ello ha considerado oportuno leerlo en voz alta .
Vaccaro no cabe en sí de gozo , aunque por fuera está roja como un tomate .
Con aquella frase del ir vestida de forma sencilla el día de la comunión , despreciando la pompa y el fasto de los vestidos blancos de gasa que" nos harían parecer pequeñas novias prematuras" , sabía que tocaría el corazón de la maestra .
Es mi primer triunfo literario premeditado ( y el único , hasta la fecha , podéis pensar ,qué cabrones pero bueno ) .
La verdadera reflexión de esto es que el que escribe puede saber , en cierto modo , que lo que hace triunfará o no ,aquello que gustará , es algo que uno tiene ganado para sí cuando se pone delante de un papel ,( contactos , canales y enchufes aparte).
Se me ocurre que el mundo editorial es como aquella clase de tercero de básica ;
uno que manda propone , otro que entra al trapo escribe sobre la propuesta y la mayoría lee , escucha y admira porque el que manda dice que aquello es realmente bueno , aunque no se enteren de nada .
Lo malo es que el que escribe acaba creyéndose que es brillante sólo por fijarse y reflexionar en aquello que le han dicho que es digno de objeto literario.
A veces entiendo claramente por qué llevo tan mal el fracaso en la vida adulta.

miércoles, 28 de abril de 2010

lunes, 26 de abril de 2010

Ovarios al sol



Hubo una vez en que creí que yo era buena.
Solía mirar por las ventanas de mi alma (así le dicen a los ojos) y aunque todo lo veía oblicuo , me gustaba ; me gustaba incluso lo que salía a saludarme en el espejo con aquella sonrisa que era de verdad y mi espíritu entero que era de verdad .
Hasta creía que jamás sería yo de otra materia que no fuera de luz y esencias , un poco bordes, un poco de barriobajo,pero benditas porque yo, válgame Dios , jamás haría daño a nadie .
Ni manejaría ciertas formas del lenguaje ni me aprovecharía de los viejos rencores .
Nada como echar a rodar por la vida , atraerse personas y situaciones poco recomendables para que el contrato se rompa enseguida en mil pedacitos , la verdadera lluvia de los naufragios ; y debajo de ese confetti de color blanco, descubres que todo te importa en realidad una mierda .
Que las mascaradas ya no te ofenden ,que las palabras no son más que palabras , y que el arrepentimiento de quien te hizo daño ha dejado de ser relevante ;
ya son muchos los lunes que ando secándome al sol como para que me afecte el discurso lacrimógeno de quien decidió solucionar una historia fracasada con una traición , ese broche de oro que eligen muchos para salir a comprar tabaco y no volver.
Con su pan se lo coman , quiero decir, el tabaco, el chocho nuevo( o la polla) y la madre que los parió a ambos , pero que no vengan después al tiempo a sacudir las viejas cartas de navegación que están más desfasadas que las canciones de Torrebruno con las palabritas al uso , que si los paños calientes no sirven , imagínate fríos.
Lo mejor del descubrimiento de hoy es que me siento bien aunque no sea buena.
Porque con las acusaciones de pacotilla me hago un gorro , me lo pongo y me lo quito y le saco la lengua a los manuales del buen cristiano , que la otra mejilla no se la pongo ni a quién te digo yo ; si hay algo que lamento es haber sido cobarde la mayor parte del tiempo de mi vida .
Y las acusaciones por no pasar por el aro son ; (con la venia) .
Que antepongo intereses personales , que me dejo llevar por la pasión , maruja, desgraciada, mordiente , amargada;
que no soy imparcial , que no soy justa , que no cuadro en la mística tolerante a la que todos aspiramos , de puta madre .
Me lo dice alguien que cuando se aburre de un perro, lo regala.
Esta vez las cosas se harán como me dicte este corazón que mordió en falso durante tantos años ,guste o no guste a los afectados, luego que el tiempo nos juzgue a todos.
No pienso tener remordimientos , a pesar del juego de palabras.
Y es que cuando has hecho la mitad del camino sola , sabes que quieres hacerlo sola hasta el final , porque las heridas de los pies , aunque feas, ya no te duelen .
Y que cada palo aguante su vela.

sábado, 24 de abril de 2010



Hace unas cuantas semanas hice una entrada sobre el infortunio personal de Cervantes ,descubierto en aquel libro-documental de Caballero Bonald ;
ayer José Emilio Pacheco en su discurso de recogida de premio Cervantes , dio exactamente ese mensaje , hablando de que el tremendo éxito del Quijote , en poco o nada redimió al autor de su penuria .
Dijo más cosas , algunas ingeniosas , como que los escritores desde antiguo han pertenecido (hemos ,porque insisto en meterme en el grupo de gente que escribe con mala o buena suerte o ninguna desde los once años ) a una orden mendicante , teniendo en cuenta que en la época romana ya se estableció que el autor de libros era el único artesano que quedaba excluido de los beneficios que se obtuvieran por su obra ; pero aun así ,la esperanza o el ánimo del que escribe es un regalo o un castigo absolutamente fuera de toda regla , excepto la que siempre se cumple, la obediencia a una vocación , a una llamada que no se deja de atender y que hace la vida más intensa, a veces hasta puede iluminarla , como es el caso del caballero andante que ha recogido a tantas almas lectoras a través de los siglos , aunque no pudiera salvar la de quien lo engendró.
Vive todavía ,aunque sea una paradoja ,el pobre Miguel de Cervantes ,elevado a príncipe aunque pasara la vida suspirando , y alienta a muchos que después han nacido a seguir por el camino de la emoción y el pensamiento , tratando de explicar el mundo desde la estupefacción o la sensibilidad .
Disculpe Pérez Reverte y sus bochornosos folletines , pero la literatura es eso .
A Pacheco se le notó amor por Cervantes , no lo olvidó en una entrega institucional de un premio que lleva su nombre , en lugar de hablar de sí mismo habló de él , se fijó en la paradoja , y es por eso que lo traigo a este rincón con una sonrisa y la gratitud que siento hacia todos aquéllos que ya no se avergüenzan de ser poetas.

jueves, 22 de abril de 2010

Personajes secundarios llamados con campanilla


Ayer después de una gratificante( y respetuosa) conversación con mi ex marido , fui a dar una vuelta a la niña a los cacharritos de la feria , previo giro postal paterno de ese padre lejano en la distancia y cálido de palabras .
En el famoso Real de la feria no paró de llover en toda la tarde , y aunque habíamos ido preparados , con dos paraguas y un chubasquero , resultaba bastante incómodo avanzar entre las atracciones , comprar el boleto , subir a la niña y esperar que terminasen las vueltas .
Debo decir que me subí a los caballitos como si la niña fuera más pequeña sólo para quitarme de bajo la nube , que la verdad , estuvo de lo más pesada , a 20 grados con bochorno y lluvia calentorra como una tormenta tropical provocada por la Nasa .
Cuando dejó de llover , no lo bastante fuerte como para dispersar a la gente, que se agarraba como yo misma a la peregrinación del divertimento infantil , ya tenía los pies mojados porque como sabéis , aparte de graciosa, soy tela de inteligente y salí con sandalias de tacón de esparto , que son mis favoritas , con cinta al tobillo , (las de charol que me compré hace dos años ), con lo que al rato ya tenía la sensación de ir pisando alfajores húmedos , muy propio para elevar el espíritu y sentirse hermanada con el cosmos .
Con todo, aquí lo que importa es que la enana se lo pasara bien , y ese objetivo se cumplió , al menos; caballitos, mariquitas acuáticas , cochecito morado de las Bratz y pesca de patitos fueron suficientes para que pudiera decir por fin " Hala , ya nos vamos " , iniciando la vuelta por el sendero del turrón , donde este año paladearon mi hermano y ella la novedad confitera , que no es otra cosa que esponjitas recubiertas de chocolate ; en los puestos lo único que ha cambiado este año es el color de las manzanas , ya no son sólo de caramelo rojo, sino de chocolate blanco, tricolores , azul (sí, sí) y rosadas, como recién salidas de la imaginación de Willy Wonka , aparte de unas cuerdas de gominola o regaliz kilométricos que podrían empachar a un elefante , amarrar un perro o servir de esposas para juegos poco inocentes .
Hablando de inocencia , dejo para otro día el triste encuentro con una señora sudamericana y su hija adolescente que intentaron regalarnos un perro por no poder atenderlo,y los pensamientos que tal cosa me provocó , aparte de inquietud por el destino del animalillo; ya he dicho que fue una tarde surrealista y mojada.
Ya en casa de mi padre , me quité las sandalias embarradas; disfruté el enorme (y barato ) placer de meter los pinreles en calcetines secos y me enfundé unos zapatos que solícitamente me prestó mi progenitor .
Cuando bajaba a la calle , pensé que como era de noche , nadie me vería con las barcas tipo mocasín o canoa india culminando mis patas así masculinizadas que me hacían parecer alguna heredera no reconocida de Miliki ;
oh dioses , qué guasa tenéis.
Los chicos de la tienda de abajo estaban echando el cierre con unos amigos , lo que conformaba un grupo de unas siete personas; elegí un itinerario alternativo para evitarles y en el parking una chica descargaba la compra en estado lo suficientemente aburrido como para fijarse en mis zapatones .
Aunque intenté volar , al estilo Leonardo , no lo conseguí , y tuve que pasar por su lado silbando una canción relajante .
Ya junto al coche , mientras plegaba el carrito , guardaba las bolsas de comida que mi padre me hizo llevar y los peluches de diseño obtenidos en la feria y por supuesto ,vigilando que la niña se sentara deprisa sobre la sillita de seguridad,todo ello con mis zapatones a zancadas por aquí y por allá, me doy cuenta de que tan solemne momento está siendo coloreado por la luz anaranjada de un intermitente .
No sé cuánto tiempo lleva allí, seguro desde el principio.
Por supuesto, es otra familia de espectadores que espera a lo buitre a que deje la plaza libre , lo que les ha hecho seguramente sacar todo tipo de conclusiones sobre la mujer de los zapatos de hombre.
No es que me importe.
Pero he pensado que en cada barrio, existe una caterva de personajes secundarios llamados con campanilla en cuanto uno lleva la peor pinta posible , como para que conste en acta el día del Juicio .
Siempre hay alguien mirando en esta colmena.
Si no me creéis , probadlo.

miércoles, 21 de abril de 2010

Mi aspecto


Anoche Buenafuente decía con mucha guasa que la feria de Abril es un hueco que había entre la semana santa y el rocío ; que se levantó uno un día y dijo "Esto no puede ser ! Qué somos, portugueses??" y los otros dijeron "Eso, eso, hay que montar algo !"y entonces se inventó la feria .
Mientras lo escuchaba ,pensaba en que mi hermano menor y mi madre estaban en la feria , y me puse a imaginar el ambiente de las casetas.
Ni pienso en ello el resto del año y mantengo una actitud crítica como casi con todo , y hasta me río , como el otro día cuando el alcalde la inauguró y cantaron los de Híspalis , me pareció tan ridículo que pensé , "menos mal que yo paso de la feria, jaja" ;
pero luego se oyen los clamores , aunque sea por cercanía geográfica , y una piensa lo bien que se lo pasa en la feria la gente que tiene amigos.
El dinero también cuenta , por supuesto, que mis enviados especiales este año me han informado de que la jarra de rebujito (odioso invento , qué tiempos los de la manzanilla a secas) está a 9 euros , vaya clavada para una bebida que se hace con sprite o seven up .
Después de toda una vida en esta tierra , la menda no tiene dónde caerse muerta (de embriaguez) en la feria de Sevilla , ya que en la edad adulta he huido como de la peste de cualquier cultivo social o grupo humano donde se cuenten más de diez personas juntas , las conversaciones me agotan y los intercambios me ponen afónica .
Ni hablar de los volantes que tan bien sientan a las mujeres , con ese resalte de las curvas y el divino escote cayendo a chorro bajo el blanco cuello presidido por los pendientes largos, olé qué arte , la sensualidad que tan bien ha promovido siempre la mismísima duquesa de Alba , que no es tonta .
Yo bien oculta en mis vaqueros XXL y mis cortes de pelo a lo maruja (o lesbiana en el mejor de los casos) , qué se puede esperar de una sevillana así .
Como coño va a tener caseta alguien que nunca devuelve las llamadas y que se pasa la vida escribiendo chorradas entre empleo y despido .
Y que cuando trabaja en radio, lo hace en una emisora extranjera.
También es mala suerte que ningún amigo o primo o benefactor se acuerde de mí para invitarme , no digo yo que no.
Pero deber haber algo más , la norueguez, la huida , la alergia, no sé .
Sin embargo, al ver trabajar a Buenafuente ,este catalán tan salao , pienso en mi capacidad de hacer reír a los demás a poco que lo intente ;
en la necesidad de compartirlo;
en esa parte de mí que echa de menos el cachondeo y la fraternal carcajada de las almas en pleno baile y ebullición del ingenio , el principal encanto de la feria , ajeno por completo al reclamo turístico .
Definitivamente en mi caso aquello quedó en la juventud ,al parecer ,porque en la adultez nada he conseguido .
Y como fui educada por la bola de Cristal , me resuena en la cabeza aquella frase ;
"Cuanto mejor aspecto tengáis , más conseguiréis "
Debe ser que socialmente tengo un aspecto lamentable.

lunes, 19 de abril de 2010

Nubes raras


Se puso el cielo gris , cabellera de loca que cambia de opinión a cada rato, y luego salió el sol , y más tarde volvió a llover.
Me raspa la garganta este tiempo de contradicciones y desvaríos;
corremos bajo la lluvia ella y yo , parece ser que hoy no será posible pasear a las perras sin mojarse , la primavera está zumbada como la gente , y las nubes raras pueblan el mundo .
Bajo el manto gris descubro la efímera conciencia de estar viva ,al menos en lo que conocemos, si es que a esto llamamos vida como los pájaros o las babosas .
Se nos encoge el pecho ante la muerte protocolaria como nos han enseñado que es la vida ,pero la vida no tiene ningún protocolo .
Está loca y simplemente se desparrama , eso queremos imitar nosotros cuando nos tiramos sobre una cama para saltarnos cualquier guión .
Y mientras tanto , en las catacumbas de las empresas funerarias, hay quien se gana la vida (! la vida!)peinando cadáveres , maquillando rostros que ya no son del país latiente , haciéndoles asomar por el agujero de un sudario para que los que quedan piensen que la muerte es sagrada e intocable.
Se me ocurrió ayer ;
si los niños son indefensos , qué se puede decir de los muertos ,desprovistos ya de la coquetería dignísima de vivir,al menos decir adiós , hasta aquí he llegado, no me peines así, este color no me va , quiero otra postura , me gustaría irme de pie, no sé.
En lugar de eso, se deshacen en un río de legalidad cuyos actos les son totalmente ajenos a la persona que fue .
Inocentemente pienso que no puede ser de otra manera en este mundo que sucede bajo el vientre de las nubes raras.

sábado, 17 de abril de 2010

Réquiem


Nacida en tiempos en que las niñas llevaban nombres ilustres,
Justa ,
llamada a ser precisamente eso ;
sin embargo
fuiste excesiva en todo , en palabras,en coraje ,en belleza destruida,
en calvarios incesantes, esa patología tan propia de los pobres
de rectas costumbres y moral intachable.
Vivida en tiempos en que el amor era la fuente de todos los problemas
supiste hacer de su falta una cuna enmohecida
donde criar a siete hijos inocentes
a golpe de leche tibia ,con orejas asustadas
por tu concepto feroz de la limpieza.
Cada uno tomó un camino ,
de la única forma posible;
uno que cavó su tumba
otro que mató el destino
y un tercero que murió de amor por ti
sin que quisieras verlo como era.
Conocedora experta de desgracias
saltadora mortal de las piletas
muchacha bella convertida al desencanto
convencida ferviente de que las mujeres
son mejores que los hombres
(parió a cuatro varones buscando sólo hembras)
sin embargo
amarrada a un macho irredento de por vida
hasta que envejeció el audaz aventurero
y ocupó una butaca hasta su muerte
pagó todas sus faltas sin amor pero respeto
y algunos creímos que era
la forma habitual de estar en el mundo
o de tener familia.
Dueña total de los espejos de tu casa
a tu imagen y semejanza los demás te rodearon
renunciando cada uno a su condición y esencia
porque por ti respiraban y era por ti que vivían .
Hoy te veo tendida sobre tu lecho
el rostro ajeno de la muerte borra tu cara de abuela
ha eliminado los gestos que eran tu imperio absoluto
porque la vida se mide en la mirada o el habla
y un muerto sólo es la huella de alguien
que ha salido por la puerta .
Muerta en Abril una mañana triste
se quiebra definitivamente el viejo tronco
de donde salimos muchos a trabajar con las manos
y sin saber por qué
aunque nunca entendí tanto infortunio
me acerco a ti
toco tu mejilla y
de mis ojos deposito bajo los tuyos una lágrima
llévate esto para que Dios te perdone
me sorprendo hablando sola pero sigo
y me perdone a mí
quizá por haber nacido
y no saber transmitir a los que siguen
que es necesario trabajar y vivir
qué duda cabe
pero también ser feliz
es obligado.
Descansa ya de tanto llanto insomne
de tanto ausente frío y despiadado
alguno habrá venido a acompañarte
quizá el pequeño Abraham
que con su muerte nos arrancó la risa
hace ya tantos años
el ángel familiar que completó esa Biblia
de mala suerte que hicimos entre todos;
ten ya la paz
allá donde sea posible
y por favor descansa
te deseo un océano azul de caracolas
los verdes prados de Irlanda
un horizonte más ancho que esta vida
donde no quepa ya una sola lágrima .



(Para mi abuela Justa , que ayer ya no pudo ver el día ) .

jueves, 15 de abril de 2010

Tarde de ballet


Mi sobrina Ainoa y su prima Selene , que es mi hija, ya saben que tienen una madre y una tía un poco loca.
Ayer por la tarde fuimos al teatro a ver "Un patito no tan feo " ,obra con música propia basada en el famoso cuento llevada a cabo por la compañía Aladetrés Danza ,representada por tres profesionales, y como nos gustó tanto ,les dije ; "¿Queréis saludar a los bailarines y les preguntamos dónde han estudiado ?" y Ainoa, que es más atrevida , dijo que sí; Selene no se entusiasmó tanto ,( es más bien tímida y suele amargarse con facilidad , no sé a quién habrá salido esta niña).
El caso es que al final salió la directora de la compañía, Mercedes Rubio , quien fue muy amable y me dio su teléfono para el día en que servidora vuelva a trabajar en radio ,porque siempre me ha gustado entrevistar a gente del mundo de la cultura .
Luego vimos a Violeta e Inma , las bailarinas,y estuvimos hablando con ellas, sobre todo Inma fue muy cariñosa con las niñas; me dijeron que lo mejor es buscar una academia privada para formarse y luego , cuando sean grandes , intentar entrar en el Conservatorio;mientras hablábamos las chicas y yo, Pablo Fornell , el "patito feo " ,( cuyas piernas musculadas y otras cosas propias de los bailarines tuvieron en gran parte incidencia en mi repentino entusiasmo por el ballet) ,salió como una exhalación con una mochila al hombro y no me dio tiempo a decirle nada .
Pero bueno.
Hay que decir que es un hombre con una gran trayectoria artística a sus espaldas y me hubiera gustado saludarle; no sabía que es gaditano, aunque estudió en el extranjero y me agrada TANTO encontrar gente talentosa en artes que no son las propias de siempre, que me dejo llevar por el entusiasmo .
Supongo que cuando las niñas crezcan , y no sean bailarinas ni nada por el estilo , hablarán de mí con un tono de burlilla "Tía, te acuerdas de cuando mi madre nos llevó a ver las bailarinas aquéllas? Jajaj , pobrecilla ..." "Sí, tu madre tenía tantos pajaritos en la cabeza...por cierto ,qué tal le va en el asilo ?""Ah pues mira , ahora está terminando su primera novela..."
En fin.
Lo importante es transmitir ilusión por el arte .
Eso al menos creo que lo conseguiré.
Quién sabe si la semilla crecerá.

(En la foto, Violeta Fernández "empollando " a sus hijitos )

martes, 13 de abril de 2010

Motivos para amar a Bob Sponja


No hay un solo personaje de Bob Sponja con el que no tenga alguna semejanza , eso es lo que me gusta ; Calamardo clama por un poco de tranquilidad y no lo consigue , su ideología es "Todo el mundo es idiota menos yo " , es culto (ama el jazz y los baños de espuma y sabe tocar el clarinete ) y me identifico por su cara de amargado y su alergia a las expresiones de cariño .
Bob Sponja se inventa historias de amor con su espátula, a la que considera insustituible ; cuando se rompe ,se monta video clips en la cabeza porque cree que la ha perdido, echando de menos cosas que jamás sucedieron;por lo tanto no tengo más remedio que identificarme con él; yo también me he inventado historias de amor con espátulas , en ocasiones;y más de una vez he montado clips musicales en mi cabeza con respecto a personas que pasaban de mí ;
sin hablar de su ingenuidad y su fe en la magia , en el sentido que da a su vida su trabajo cutre de cocinero de hamburguesería ; este carácter le impide darse cuenta de la roñosidad de su jefe , el despreciable señor Cangrejo , que adora al dinero como entidad y lo trata como a un ser vivo ; hay un capítulo en el que los billetes se rebelan , exigen ser gastados de una buena vez y cada uno expresa su deseo ; "yo quiero ser gastado en pañales " , dice uno, " y yo en vestidos de princesa " , dice otro.
En la escena siguiente se ve al Cangrejo pagando a lágrima viva en la caja de un centro comercial vestido de princesa y Bob Sponja invitándolo a disfrutar del momento .
En cuanto a Patricio, la estrella de mar , es bastante retrasadillo , fácil de engañar , con la inocencia de los brutos; es el mejor amigo de Bob y ellos valoran por encima de todo su amistad , cosa que hacen a base de ruidos y mongoladas , lo que saca de quicio a Calamardo , el culto, como ya dijimos .
Tanto Bob como Calamardo trabajan en el burguer del Cangrejo ,( ahora que caigo, Patricio debe tener una paga , porque no se le ve nunca trabajar , y es lógico que así sea).
Aunque pasa por ser una serie para niños , me parece que es tan inteligente que puede ilustrar a cualquiera ; no debe ser casual que los científicos sean representados por un hatajo de monos , que Plancton (un personaje pequeño , como su propio nombre indica ) esté casado con una computadora (una mujer -ordenador ) que le aconseja y le echa broncas con voz virtual, o que la hija de Cangrejo sea una ballena llamada Perla , especie totalmente ajena a la de su progenitor.
Sin contar con las reacciones de la gente en masa , los locutores de las noticias representados como un besugo de lado , tieso, al que sólo se le mueve la boca , o las consideraciones sobre el empleado del mes o el patriotismo de Fondo de Bikini ( así se llama la ciudad ) .
Pero sobre todo me gusta porque no hay un solo capítulo que no me haga soltar una carcajada .
En los dos que he visto hoy , Cangrejo es interrumpido por Sponja cuando al parecer está cenando íntimamente con alguien ; cuando se ve la escena completa ,resulta que en la silla de enfrente sólo hay un puñado de billetes .
(Ya he dicho antes que trata al dinero como a un ser vivo, es empresario) .
En el otro , un grupo de rock ensaya una letra que envió Patricio en forma de poema a un concurso literario ; se oye cantar " Me he preparado un sandwich de paté , mi mamá dice que huele muy mal " ...
Cuando terminan la estrofa, los músicos bajan los brazos , deprimidos .
Uno de ellos dice , escuetamente ;
"Odio mi vida " .

lunes, 12 de abril de 2010

Trastorno alimenticio


Cuando estoy comiendo es como si me comiera el mundo, piensa el que come demasiado.
Hay un tipo de dolorosa glotonería que un listo bautizó como Gula, parece un nombre de serpiente ;quizá yo la padezco, dolorosa porque nunca sabes a qué se debe ni cómo la podrás controlar si se presenta .
Suele presentarse por la noche , y no es , como la gente piensa, un acto social ;todo lo contrario, en bodas y comuniones soy más bien frugal , y no digamos en citas con el otro sexo; es más bien una masturbación solitaria , la explosión de placer de las papilas gustativas derramando en olas lo dulce, lo salado, las cremas y la mayonesa , el salmorejo que enseguida reclama un poco de chocolate fundido para neutralizar la pisada profunda del ajo, los pinchos vestidos para la ocasión ,el queso de cabra en rulo fundido a golpe de microondas con su gorrito de miel caliente por encima y su penacho de dos nueces peladas por encima, como un tirolés irresistible (un truco que aprendí en un bar de tapas , y en esta ciudad todos los bares lo son ).
Las anchoas con su sendero de aceitito , el pulpo anaranjado por el pimentón que me recuerda que soy una payasa, riendo y llorando de forma intermitente, prometiendo treguas a mi estómago que nunca llegan , que gusta de mezclar las cosas sin saborear nada , más que comer, engulle, esto lo sabe bien el que come en exceso como si en cada búsqueda del sabor masticara el mundo y todas esas cosas que salieron mal.
También están los dulces baratos, las patatitas que crujen , fritas en aceite para engrasar máquinas , las novedades pensadas para el engullidor actual , con toques de eneldo y limón , más fuertes que los titulares de un noticiero , el salmón , los snacks, las salchichas alemanas que originariamente se comen con crema de manzanas o puré amargo , flotando entre dos islas de salsa tártara ; aquello que me dieron a probar en Hungría con carne de pollo que no era pollo, sino gallo , y lo otro de los chinos que se fríe y que deja en la lengua la calvicie de sus pelitos de soja y uno se cree que está comiendo sano porque la soja no tiene color ni sabe a nada , en realidad , la fritanga sí.
En el imaginario personal del que come demasiado hay un sitio al que llegará un día.
Es un prado verde intenso, allanado por los vientos de la primavera , festoneado su horizonte por árboles frutales , los únicos proveedores de alimento posible.
En sus ramas no hay chocolate ni hamburguesas , sólo fruta , una fruta brillante que endulzará la boca del que comía demasiado y llenará su estómago, lejos de la permanente agresión de los excesos y más cerca de la dignidad .
Ciruelitas y peras de san Antón lavando una vida entera , cayendo a chorro en un día de sol , limpiando las secuelas de tantas digestiones pesadas , de tantas falsas promesas .
En ese paraíso tiene un sitio el que come demasiado, pero se levanta un lunes con la idea de alcanzarlo, de dejar de comer así;
y pasa el lunes , más o menos , el martes y hasta el miércoles y hasta parece que los rayos de sol puro lo alcanzan por dentro .
Y sin embargo, qué hambre , qué desolación .
Empieza a pensar que atiborrarse es tan legítimo como el sexo , que significa disfrutar de lo que uno tiene , y de repente saquear la nevera ya no es un acto deprimente , sino una actividad divertida.
Y antes de que acabe la semana , volverá a irse a la cama con varias toneladas de grasa animal y chocolate repartidas a lo largo del alma como los siete chacras pero en versión guarra ,en departamentos de pesimismo y amargura , una revolución amarga en la que sólo quedan en el patíbulo los papeles vacíos de las magdalenas.
El prado verde donde brilla la fruta no es más que una promesa para hippys o yoguis.
Una vez más.

domingo, 11 de abril de 2010

Yo vivo aquí (soy adicta)


Ya está, se acabó, hoy elimino este prejuicio.
Supongo que todos y cada uno de vosotros habéis oído alguna vez aquello de que por internet las cosas no pesan , que es una especie de holograma o de maquinita para hacer pompas de jabón , que cómo se puede querer a alguien a quien nunca has visto la cara , etc etc .sin contar con quien cree que la vida social en internet es sólo para frikis o promiscuos.
Anoche lo pensé escuchando una soporífera entrevista a un famoso personaje español ,pedante como él solo , (no diré el nombre porque le reconozco una cierta honestidad )que dijo que pretende que "Bill Gates no lo invada del todo " y que prefería seguir "mirando por la ventana" antes que por la pantalla de un ordenador , y quedó como un rey.
En cada revolución tecnológica ha habido siempre actitudes intelectualoides críticas ante las moderneces (yo la primera , ponía verde a la gente que usaba móvil en los noventa , como si fuera un espíritu agreste y ermitaño, aunque actualmente soy la reina del SMS, eso sí, escrito en castellano normal ,aunke a vces s me skape algo)...por regla general,la gente guay suele criticar la incomunicación de la sociedad actual , pero yo ya estoy harta y quiero declarar abiertamente que vivo aquí.Y que nunca he estado más comunicada.
Por el Pc busco, encuentro , contacto, amo , odio y discuto .
Escribo, leo , me leen , río y lloro , inicio terapias nuevas o busco trabajo , concierto citas o mando recuerdos , como si me encontrara un conocido por la calle , aunque la calle se llame Messenger y no Avenida del Cautivo, por decir algo.
Hace ya varios años que empiezo el día encendiendo el ordenador como si pusiera en marcha mi vida .
El cartero de Neruda , el trabajo de mi vida , un editor competente , las amistades del futuro, todos están ahí,a mi alcance.
No sé si tendría que plantearme ingresar en un centro de Internautas Anónimos y empezar diciendo "Yo soy Reyes y estoy cibercontaminada " , pero es verdad que aunque no tenga nada en contra de los apretones de manos reales , de los abrazotes amistosos de carne verdadera y otras cosas que me callo , hace bastante tiempo que no quedo con nadie para tomar café en un sitio público , aunque soy capaz de contarle a alguien mi vida en verso como si el latido de mi corazón se pudiera oír a través del correo electrónico.
Echo de menos a personas que no me han tocado nunca , que no saben a qué huelo , les "oigo " en mi cabeza , les conozco; ya no me parece que sea una locura , a través del discurso virtual también se hacen afectos, y vaya .
Vaya que sí .
Ya quisiera haber tenido interlocutores como los que he encontrado aquí en el instituto o en los trabajos o en un bar de copas;
no tengo ya miedo de reconocer lo feliz que he sido esperando o contestando un correo , riendo a carcajadas con los consejos que en alguno se incluye , la ola de calor que se siente al leer a otra persona a la que ya sientes como cercana.
Y mira que al principio me gustaba enarbolar aquella frase que se le atribuye a Saramago sobre el fin de las cartas de amor .
Se supone que dijo "Nadie derramará nunca una lágrima sobre un email " .
En su momento me pareció una frase genial ,pero ya no me sirve.
También cambia la forma de escribir ,pero la gente escribe.
Cambian los usos amorosos ,pero la gente ama.
La moda se altera con el tiempo ,pero todavía necesitamos ropa.
Y vale, mis lágrimas ya no podrán caer sobre un folio doblado en cuatro partes;
pero por supuesto que seguiré llorando de emoción , si me alejo lo bastante del teclado para no joderlo, claro.



( En la foto, mirando por las ventanitas del alma )

jueves, 8 de abril de 2010

Pa que no se me olvide


Empiezo a ver la vida como una especie de aventura épica , en la que cada momento de desánimo puede ser aprovechado por algo o alguien para penetrar en el interior de uno e implantar desde allí la destrucción más total .
Por eso os digo;
la fe es una viejita taimada , no siempre aparece ,y además le tenemos miedo porque algunos que la atesoran parece que están locos .
Sí, hay muchos intolerantes de la fe que le dan mala prensa.
Pero me refiero yo a su parte amable , la que es capaz de encender velones dentro de los ojos ,que hace las lágrimas necesarias puesto que también la cera se derrite buscando una salida .
Es la sonrisa , el soplido, el parpadeo , de la vieja y señora fe , la única que puede salvarnos.
Hoy que es un día en que volví a discutir y a tener deseos que no pueden ser cumplidos, la busqué con las manos en un cuarto oscuro ; algo he tocado, algo , apenas un roce.
Aprovecho para escribir esto, la necesidad de no bajar la guardia ni dos segundos.
Concibo el desvalimiento y la angustia como dejarse invadir por sentimientos o personas negativas o egoístas , o incluso necesidades aparentemente urgentes ;
cualquier grieta es buena para que el río se desborde .
Pero todos los árboles que han dado algún fruto supieron que esto es así , al fin una cuestión de resistencia.
Y para resistir hace falta mucha fe.



(En la foto, tratando de mantener la fe en mí misma dentro de un río de gente ).

martes, 6 de abril de 2010

Cervantes estaba seco


Cuando nos hemos puesto a pensar en Cervantes , (yo al menos) lo hemos imaginado escribiendo sentado en una alcoba bien ventilada , dando a un olivar frondoso con el puro sol cayendo a plomo sobre la tierra , paladeando un vinito oscuro y denso , dale que te dale a la pluma.
Más o menos como en los dibujitos aquéllos que se hicieron en España, con la voz de Fernando Fernán Gómez llenando los sábados al mediodía:
nada más lejos de la realidad .
Ahora que estoy leyendo "Sevilla en tiempos de Cervantes " , un libro institucional de Caballero Bonald que no es una novela, ni un ensayo, sino más bien un "publireportaje " de la editorial Andalucía Abierta , ( fundación José Manuel Lara) , descubro que en líneas generales Cervantes lo pasó bastante mal en su vida , ya que raramente prosperaba en sus empresas, metía la pata con facilidad , pedía favores que le eran negados o directamente le desagradecían sus esfuerzos y servicios , hasta el punto de vivir esa época carcelaria que todo el mundo ha oído mencionar alguna vez en el temible centro penitenciario de Sevilla.
( llamada "La peor jaula del mundo ").
No se caracterizó por tener una voluntad de hierro ,estuvo desaparecido durante diez años en los que se supone que se dedicó al juego , no tenía grandes ambiciones pero sí alguna que otra debilidad , y desde luego durante algunos años un trabajo de mierda (alcabalero o recaudador de impuestos ).
Caminó y vivió intensamente las calles de Sevilla, y sus esfuerzos literarios no alcanzaron notoriedad ni le hicieron rico ; al parecer firmó un contrato con un tal Gaspar de Porres , una especie de agente de la época, por unos 40 ducados , lo que no era para tirar cohetes , y sus obras de teatro (La Numancia, El trato de Argel , y algunas otras) tuvieron "menguado éxito " , en palabras de Caballero Bonald.
Se sabe que dejó de cultivar la literatura en esos diez años en los que está perdido para los biógrafos y estudiosos ,y en 1590 escribió una carta , agobiado por los problemas económicos , al rey por mediación del Consejo de Indias en la que explicaba todo lo que había hecho por su alteza , humillándose contando la pérdida de su brazo y pidiendo algún puesto en las Indias que estuviera vacío .
La envió un 21 de Mayo y se la respondieron apenas quince días más tarde con un escueto y maleducado;
"Busque por acá en qué se le haga merced" .
O lo que es lo mismo, lleva el Cv por los polígonos a ver si te llama alguien .
No sé si se le pegó la mala suerte que da el sur a quien piensa demasiado, o es que él mismo no supo conducir su vida ;
pero para ser "El príncipe de los ingenios españoles " vivió muy mal , en especial ,después de esta decepción, atravesó una crisis profunda, de gran pesadumbre y embrollos de todo tipo, dinero sin justificar , conflictos en asuntos de confiscación de grano , un infierno ,vaya.(hacia 1597) .
Desconozco en qué momento empezó el Quijote ,(según el prólogo,lo gestó en la cárcel ) , si las cosas ya habían mejorado para él , o fue esa propia certeza de haber sufrido la que le dio alas a su imaginación .
Seguro que jamás imaginó que la inmortalidad le estaba destinada , aunque también estoy segura de que hubo momentos en que hubiera cambiado toda esa gloria por unos cuantos millones de maravedíes con los que poder jugar a vivir tranquilo.

domingo, 4 de abril de 2010

Añadido al post anterior


Durante un tiempo mi época histórica favorita fue la Revolución Francesa.
Me parecía un despertar de la humanidad , me sonaba a rev-olcón con la parte inteligente y cuasi divina del ser humano que llegó a un punto de Iluminación y Cordura , rebasados los límites de la injusticia social.
Bueno, no hace mucho leí a Casavella ,(q.e.p.d) lo comenté aquí , y me encantó ese desmenuzamiento de tales hechos que poco tuvieron de preclaros , al final, sobre todo durante el mando de Robespierre.
Qué fácil resulta caer en la papanatez y la violencia .
Parece como si cada pensamiento libertario o cosa destinada a mejorar a la especie , al ser puesta en común , se malograra irremediablemente .
Descubres la pólvora y al compartirla con el vecino, se inventan las armas .
Rousseau se pone a pensar en el nuevo estado y un exaltado engrasa la guillotina.
En medio de esto ,la revolución dentro de la revolución .
En la película mencionada en el post anterior se rescata un personaje olvidado que la historia, escrita por hombres, ha pretendido silenciar .
Olimpia de Gouges .
Escritora ,pensadora, etc , proclamaba la igualdad entre esos nuevos hombres y mujeres y sólo les faltó hacerle una pedorreta a la pobre, aunque al final prefirieron guillotinarla.
Nunca se me había ocurrido pensar que en efecto esa revolución fue hecha por hombres ,incluso siendo un producto "excelente " , como digo, destinado a cambiar el mundo y mejorarlo .
Entre mis numerosas ingenuidades ha estado y sigue estando la consideración de que en los hombres cultos no existe el machismo .
Qué risa.
La vida de la Gouges parece un triste cuento de esperanzas vanas , pero también entraña tanta y tan moderna lucha que me pareció que debía compartirlo con vosotros.
Junto con mis mejores besos de domingo.


Olimpia de Gouges
(Montauban, 1748-París, 1793)

Prolífica escritora política, se manifestó claramente contra la represión jacobina y contra Robespierre y Marat. Acusada de ser una realista reaccionaria fue guillotinada en 1793.

Sin embargo, las obras de Olimpia de Gouges fueron a la vez profundamente feministas y revolucionarias. Exaltada por las ideas de la Revolución Francesa, publicó en septiembre de 1791 un manifiesto titulado La Declaración de los Derechos de la Mujer y la Ciudadana. Tomando como modelo la Declaración de 1789, y aplicándolo de manera exhaustiva a las mujeres, escribió el, hasta entonces, más brillante y radical alegato en favor de las reivindicaciones femeninas.

Gouges reclamó un trato igualitario de la mujer con respecto al hombre en todos los aspectos de la vida, públicos y privados: el derecho de voto, de ejercer cargos públicos, de hablar en público sobre asuntos políticos, de igualdad de honores públicos, de derecho a la propiedad privada, de participar en el ejército y en la educación e, incluso, de igual poder en la familia y en la Iglesia.


Su nombre verdadero era Marie Gouze. Gouges, considerada una de las precursoras del feminismo, escribió numerosas obras teatrales, además de novelas y opúsculos político-sociales, y dirigió el periódico L' Impatient. Fundó la Société populaire de femmes, y en 1791 redactó, en respuesta a la Declaración de los Derechos del Hombre y el Ciudadano (1789), la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana, en la que Gouges reivindicaba la igualdad de derechos de las mujeres. Adversaria de Robespierre, publicó la carta Pronostic de Monsieur Robespierre pour un animal amphibie, por la que fue acusada de de intrigas sediciosas y guillotinada.

En este sentido, es necesario conocer y recordar que la revolución francesa dio pautas para un nuevo sistema, proclamó la igualdad, la libertad y la fraternidad como los pilares fundamentales del nuevo orden constituido o que estaban por constituirse. Se dictó la ¨Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano¨ (1791). Sin embargo, Olimpia de Gouges, militante y protagonista de la revolución fue guillotinada por sus compañeros de lucha por publicar la ¨Declaraciòn sobre los Derechos de la Mujer¨. En 1793, después de su muerte, se prohibía toda clase de actividad.

Parafraseando el gran documento programático de la revolución, Olimpia de Gouges denunciaba que la revolución hubiera olvidado a las mujeres en su proyecto igualitario y liberador.

Así afirmaba que la "mujer nace libre y debe permanecer igual al hombre en derechos" y que "la Ley debe ser la expresión de la voluntad general; todas las Ciudadanas y los Ciudadanos deben contribuir, personalmente o por medio de sus representantes, a su formación".

"Los representantes del pueblo francés, constituidos en Asamblea Nacional, considerando que la ignorancia, el olvido o el desprecio de los derechos del hombre son las únicas causas de los males públicos y de la corrupción de los gobiernos (...) reconocen y declaran (...) los siguientes derechos del hombre y del ciudadano.

Las madres, las hijas y las hermanas, representantes de la nación, piden ser constituidas en Asamblea Nacional. Considerando que la ignorancia, el olvido o el desprecio de los derechos de la mujer son las únicas causas de las desgracias públicas y de la corrupción de los gobiernos, han resuelto exponer en una solemne declaración los derechos naturales, inalienables y sagrados de la mujer (...)"

El programa de Olimpia de Gouges era claro: libertad, igualdad y derechos políticos, especialmente el derecho de voto, para las mujeres.

Sin embargo, el planteamiento feminista no era compartido por los varones que dirigían la revolución, incluso entre los más radicales de ellos.

"Los enragés (facción más radical de los revolucionarios) no se habían atraído solamente a los más revolucionarios de los sans culottes parisinos, también se habían atraído a su órbita a las mujeres más revolucionarias.

En 1793 crearon la "Sociedad de las Republicanas Revolucionarias" (...) En su entusiasmo, unas llegaron a vestir la escarapela tricolor sobre su peinado y otras, el gorro frigio e, incluso, el pantalón rojo. Pero la fuerza de sus enemigos fue tal que fracasaron en sus empeños. Uno de ellos, Chaumette, misógino notorio, llegó a decir: ¿Desde cuando le está permitido a las mujeres abjurar de su sexo y convertirse en hombres? ¿Desde cuando es decente ver a mujeres abandonar los cuidados devotos de su familia, la cuna de sus hijos, para venir a la plaza pública, a la tribuna de las arengas (...) a realizar deberes que la naturaleza ha impuesto a los hombres sólamente?"

La muerte de Olimpia de Gouges, a quien le cortaron la cabeza por haber osado creer y exigir que los derechos que la Revolución Francesa había ganado para los hombres libres y ciudadanos fuesen aplicados también para las mujeres, que por cierto no eran ciudadanas, es un ejemplo de la consecuencia práctica de la construcción androcéntrica de los Derechos.

En este sentido, es legítimo preguntarnos por qué si en teoría los Derechos Humanos son intrínsecos al "ser" humano, los derechos de las mujeres y de otros sectores de la sociedad eran entonces y son aún percibidos, tanto por los hombres como por las mujeres, como otro tipo o clase de derechos, distintos y en otra categoría que los derechos contemplados dentro del conjunto de los derechos humanos.

Elaborado a partir de GUÉRIN, D.La lucha de clases en el apogeo de la Revolución Francesa, 1793-1795 Madrid, 1974, Alianza Editorial

La comprensión de la condición femenina no avanzó mayormente con el desarrollo del capitalismo, pues si bien Condorcet apunta a señalar su raíz social al decir: Se ha dicho que las mujeres...carecían del sentimiento de justicia, y que obedecían antes a su sentimiento que a su conciencia ...esa diferencia ha sido causada por la educación y la existencia social, no por la naturaleza , y el gran materialista Diderot escribía: Os compadezco mujeres y en todas las costumbres la crueldad de las leyes civiles se ha unido a la crueldad de la naturaleza en contra de las mujeres. Han sido tratadas como seres imbéciles ; Rousseau, avanzado ideólogo de la revolución francesa estampo: Toda la educación de las mujeres debe ser relativa a los hombres... La mujer esta hecha para ceder al hombre y soportar sus injusticias .

Así vemos como a través del tiempo las clases explotadoras han predicado la naturaleza femenina deficitaria . Sustentándose en concepciones idealistas han reiterado la existencia de una naturaleza femenina independiente de las condiciones sociales, ésta no es sino parte de la tesis anticientífica de la naturaleza humana ; pero a esta llamada naturaleza femenina , esencia eterna e invariable , se le añade el adjetivo deficitaria para indicar que la condición de la mujer y su opresión y tutelaje es producto de su natural inferioridad frente al hombre . Con esta pseudo teoría se ha intentado mantener y justificar el sometimiento de la mujer.

La revolución francesa, la mas avanzada de las que la burguesía condujo, fue un gran caldo de cultivo para la acción femenina. Las mujeres se movilizaron junto a las masas y participando en los clubes políticos desarrollaron acción revolucionaria; en estas luchas organizaron una Sociedad de Mujeres Republicanas y Revolucionarias y a través de Olimpia de Gouges, en 1789 piden una Declaración de Derechos de la mujer y crean periódicos como El impaciente para reivindicar su condición. En el desarrollo del proceso revolucionario las mujeres conquistaron la supresión del derecho de primogenitura y abolición de los privilegios de masculinidad, obtuvieron igual derecho de sucesión que los varones y consiguieron el divorcio. Su participación combatiente dio algunos frutos.

Pero contenido el gran impulso revolucionario, a las mujeres se les niega el acceso a los clubes políticos, se combate su politización y se las recrimina predicando su vuelta al hogar, se les dice: Desde cuando les esta permitido a las mujeres abjurar de su sexo y hacerse hombres? La naturaleza ha dicho a la mujer: Sé mujer. Tus trabajos son el cuidado de la infancia, los detalles del hogar y las diversas inquietudes de la maternidad . Mas aún, con la reorganización burguesa que inicia Napoleón, con el Código Civil, la mujer casada vuelve a ser sometida a tutela, cae bajo el dominio del marido en su persona y en sus bienes; se niega la indagación de la paternidad; se quita a la casada derechos civiles, como a las prostitutas; y se les prohibe el divorcio y el derecho de enajenar sus propiedades.

En la revolución francesa ya se puede ver con claridad como el avance de las mujeres y su retroceso están ligados a los avances y los retrocesos del pueblo y la revolución.



LA REVOLUCIÓN FRANCESA Y LOS DERECHOS DE LA MUJER

Aunque antes de la revolución hubo mujeres que desde una posición individual plantearon reivindicaciones en pro de la igualdad femenina (un ejemplo es la ilustrada española Josefa Amar con sus libros Importancia de la instrucción que conviene dar a las mujeres (1784) o el Discurso sobre la educación física y moral de las mujeres (1769)), hubo que esperar a la Revolución Francesa para que la voz de las mujeres empezara a expresarse de manera colectiva.

Condorcet

Entre los ilustrados franceses que elaboraron el programa ideológico de la revolución destaca la figura de Condorcet (1743-1794), quien en su obra Bosquejo de una tabla histórica de los progresos del Espíritu Humano (1743) reclamó el reconocimiento del papel social de la mujer. Condorcet comparaba la condición social de las mujeres de su época con la de los esclavos.

Tras el triunfo de la revolución en 1789 pronto surgió una contradicción evidente: una revolución que basaba su justificación en la idea universal de la igualdad natural y política de los seres humanos ("Liberté, Egalité, Fraternité"), negaba el acceso de las mujeres, la mitad de la población, a los derechos políticos, lo que en realidad significaba negar su libertad y su igualdad respecto al resto de los individuos.

"El hábito puede llegar a familiarizar a los hombres con la violación de sus derechos naturales, hasta el extremo de que no se encontrará a nadie de entre los que los han perdido que piense siquiera en reclamarlo, ni crea haber sido objeto de una injusticia.

(...) Por ejemplo, ¿no han violado todos ellos el principio de la igualdad de derechos al privar, con tanta irreflexión a la mitad del género humano del de concurrir a la formación de las leyes, es decir, excluyendo a las mujeres del derecho de ciudadanía? ¿Puede existir una prueba más evidente del poder que crea el hábito incluso cerca de los hombres eruditos, que el de ver invocar el principio de la igualdad de derechos (...) y de olvidarlo con respecto a doce millones de mujeres?"

Condorcet "Essai sur l’admission des femmes au droit de cité", 1790 en PAULE-MARIE DUHET Las Mujeres y la Revolución. Barcelona, 1974 Ed. Península

viernes, 2 de abril de 2010

Iluminación


Todos los viernes santos me ilumino, tengo esa costumbre.
No es algo que haga aposta, sino que me sale , un pequeño río de recogimiento fluyendo del corazón que juega a hacer de mí un trozo de cosmos sin importancia , aunque sé que mientras respire la tengo toda , la importancia, digo.
Como cada uno y una se considera (así debe ser) lo más importante porque es lo que ve cuando se asoma al espejo, y con eso ya es bastante.
El viernes santo sin embargo desciende sobre mí una cierta espiritualidad que me hace estarme quieta y callada lo más lejos posible de la gente ,y no por luto cristiano , que ya se sabe que ese pie me cojea mucho ;
es otra cosa.
Un deseo de estar en silencio , a ser posible al sol , sabiendo de una forma serena que estoy de paso .
Claro que hay sucesos familiares que este año me han ayudado a ello, como el fallecimiento del marido de mi tía a los 54 años en su casa , mientras dormía , hace aproximadamente 48 horas ,de manera súbita;
ayer , otra vez en el tanatorio, me preguntaba por qué .
"Es así ,nos morimos " -me respondía , pero te cambias de sitio , sólo te cambias de sitio, no lo dudes.
Desde aquí (desde el apego al sol y las cervezas ,los problemas, la crisis y los noticieros) no lo puedes entender ,pero no hay nada importante, ni siquiera morirse.
Mi prima la que se perdió en las anchas mangas de una secta ultracatólica (no la censuro pero me da pena , es joven y guapa )mandó un cura , siempre hace cosas así cuando muere alguien , y en la familia está teniendo mucho trabajo ; hace dos años cantó con sus compis en el mismísimo entierro de su padre , mi tío José.
Una historia dura que no me corresponde a mí contar .
Tan dura como la historia de esta familia paterna , entregada poco a poco a la muerte y al infortunio.
Y ahí estaba yo, consolando, con una luz interior a salvo de todo .
Tan contradictoria , oyendo el susurro de la otra orilla sin querer reconocerlo porque al fin y al cabo pertenezco a un mundo racional y tangible , posicionada contra el catolicismo del valle de lágrimas negador de vida y placeres ;
sí, y sin embargo arrebatada por esta especie de consolación interna o comprensión de nuestra condición perecedera.
Entendí, no hay nada importante , nada.
Si el marido de mi tía hubiera sido un revolucionario o un gran pensador, hubiera muerto igual .
Si yo misma me dedico a ser a partir de mañana un personaje extravagante, siguiendo los dictados de mi corazón , moriré igualmente perdiendo la sombra una tarde cualquiera , o durante uno de los sueños que me ocupan las noches , sin tener que planear nada como ya no me acuerdo del estudiado plan que me hizo madurar durante nueve meses en el vientre de mi madre para nacer a esta vida .
No he perdido ni un segundo en estos años en analizar mi nacimiento, por qué tratar de estudiar mi muerte ,por qué tenerle miedo a ese cambio de estado.
Algo así he sentido , y sería ridículo intentar explicarlo con palabras.
Pero qué descanso , ver desaparecidas todas mis tensiones, frustraciones y arrepentimientos , por un ratito.
Para conectar la vivencia con el exterior, esta tarde me he tragado la película "El mundo de Sofía " ; leí el libro de Jostein G. y me fascinó .
La peli es flojilla pero quizá no se podía hacer otra cosa con un contenido tan complejo , reducida a un repaso por la filosofía a través de la historia y unas gotas de rayadura con la independencia de personajes que no existen más que en la mente de un militar novelista y que se rebelan contra ello.
Como nosotros ,"los que aquí estamos " en el momento presente.
Puede parecer enrevesado ,o ser confundido con algún efecto secundario de las tortillitas de bacalao.
Pero no es así, es que como os he comentado, tengo la costumbre de iluminarme cada año por estas fechas , sin haberlo apuntado previamente en ningún fallido cuaderno .
Creo que a este paso , conseguiré acabar mis días de un modo bastante socrático .




(En la foto, minutos después de la iluminación ).

Qué se puede decir

Qué se puede decir a alguien cuando crees que ya lo has dicho todo??